Вновь создаю тему, посокльку предыдущую мне когда-то зачем-то приспичило удалить.

Начнем с нового. Продолжение следует.

Он шел, задыхаясь, в холодном снегу.
Он ноги волок еле-еле.
Потрескались губы, впиваясь в узду.
И струпья гноились на теле.

Он стар. Кони столько едва ли живут.
В глазах слепота и усталость.
Он знал: его вновь до реки доведут,
И все. Что ж… Недолго осталось…

Такие, как он, нынче редко живут.
Косит конь глаза с интересом…
Он знает: его до реки доведут
И бросят в овраге за лесом.

* * *

Ненавижу себя. Ненавижу свой век вдохновенный.
Ненавижу сильнее всего, что возможно на свете.
Если боль, как осколок, незримо вскрывает мне вены,
Кто, скажите, за это всегда и сегодня в ответе?..

Ненавижу себя за негласное право прощаться.
Убивать, не прощая. Молить, не надеясь на чудо…
Ненавижу себя. Проклинаю, не в силах сдержаться,
И рыдаю, не в силах забыть, как порой было худо.

Мне хватило и жизни такой, и почти что забвенья.
Сколько раз, умирая, тебя вспоминал, не прощаясь…
Только ты, не предав, продлевала мне жизни мгновенья,
На границе миров, словно ангел, опять улыбаясь.

Ненавижу всех тех, кто когда-то, меня осуждая,
Выносил приговор, не читая законов и правил.
Ненавижу того, кто меня убивал, возрождая.
Я тебя… полюбил. Если можешь, прости, что оставил…