Выставлю-таки свое "творчество"

Слушаю ветер - он музыку мне хорошо заменил.
Лампа мне светит на мой замечательный письменный мир.
Мой бургомистр давно одичал и ушел на покой.
Тучи - глаза. Дождь льет пару недель на мирок мой пустой.
Холодно, знаю, но лампа не греет, исход поправим.
Я улетаю, ветра создавая лишь криком своим.
Я не уйду, я не улечу, потому что я знаю одно.
Мне на мой мир, что зависит от мыслей, не все равно.