Валёк
Хм, в смысле? Сейчас попробую уменшить...

Предупреждаю - это не уюмор

                                                                         УТРО ПСИХИЧЕСКИ БОЛЬНОГО ЧЕЛОВЕКА

Кто я? Первый вопрос, который я себе задаю, просыпаясь на потрепанном пыльном диване, состоящий из пятидесяти процентов всего моего логова. Ведь домом мое жилище трудно было назвать.
      Отдергивая старый буровато-серый плед в клеточку, покрытый десятками слоями пыли, я всегда доставал пачку сигарет. Я не курю. Да, точно – еще помню. Почему достаю? Не знаю, привычка.… Нет. Даже традиция.
      Пачка дешевого помятого парламента отлетает к стенке дивана и глухо стукнувшись, безмолвно скатывается на красную подушку. Ало-ало красную…. Нет, все-таки кровавую. Она мой друг. Звучит чудно, но я и сам такой. Да. Было страшно, когда отец убил мать. Везде кровь, везде карсный цвет. Но ничего. Я привык. Я больше не вспоминаю. Нет. Еще больно…
      Мягко, но предостерегающе мигнула одинокая лампочка наверху, свисая на уровне моей шеи.
      Глухо скрипнул стул, полностью покрытый скотчем, практически вплотную стоя около окна и кровати, и заслоняя собою дверцу крохотного подобия холодильника. Но там давно ничего не было. Даже льда. А я люблю зиму. Другие лето, а я зиму – не дурак ли? Мне нравиться холод, нравиться снег, всегда ласково окутывающий невыносимым холодом и морозный лаской. Ему плевать, президент ты, или простой бомж. Он всех любит. Всех забирает.
     Лампочка вновь мигнула, погрузив комнату в сумрак. На этот раз дольше.
     Я осторожно сел на стул, слушая, как равномерно стучит дождь по стеклу. Я не люблю осень. Но люблю дождь. Тук-тук, тук-тук. И не поймешь, то ли это стучат капли, то ли сердце отбивает ритм паскудной жизни. Ему тоже всё равно – стучит себе и стучит.
     Витя. Да. Именно так меня и зовут. Витя… Мне восемнадцать лет. А может и двадцать, и двадцать пять. Не помню. Не могу вспомнить. Кто я? Не знаю,… не помню.
     Лампочка потухла.
     Я не сдвинулся с места, только отдернул когда-то цветную занавеску, вяло колыхающуюся в такт ветра. По нелюдимой небольшой улочке шла девушка, одетая в легкое для столь холодного сезона красное платье... 
Моя рука слабо дернулась и потянулась к стоящему около стола ружью.
…Шла, не спеша, улыбаясь…
Тихо щелкнул курок.
… Радовалась чему-то, не боялась дождя...
Дрожащие руки твердо сжались. Один глаз закрылся.
… Она весело засмеялась, поднимая руки к небу…
Выстрел. Стая воронов с криком поднялись вверх.
… Я ненавижу красный цвет…

Валёк
Мдя-мс, а теперь сознавайся откуда и куда нужно вснуть "облаять") Честно сознаюсь и каюсь - стих что-то на подобие лесенки, с каждым новым стобцом строчек становиться все меньше, а на псоледней и вообще автор "сдох"...))